sexta-feira

Noite

e nenhuma diferença dentre as demais,

se não fossem os monólogos travados há alguns dias.

Dias,

nem bons

nem ruins,

apenas dias.

A cada 24h, discursos nascem.

Surgem da necessidade de virar conversa,

no entanto, viram apenas mais um registro nas páginas quadriculadas

do velho conhecido caderno que possui minhas iniciais.

E nesse confessionário,

de toque aveludado 

ou seja lá o que for que nem mesma consigo descrever,

a caneta

de ponta fina

e tinta escura,

marca,

registra e

tinge cada quadradinho presente nas folhas amareladas,

as quais ainda assim, são fortes o suficiente para garantir que não irão avariar a conversa-registro do dia anterior.

Assim desliza, 

flui, 

percorre

como se fosse substituir,

porém miseravelmente,

as inúmeras horas de diálogo um dia já realizado.